Poesía de antología.

Hola para todos.
Comparto con ustedes un poema que me gusta mucho por muchas razones. Lo considero como uno de aquellos que parecen escritos de un sólo trazo, sin pretender ajustar su esencia al cumplimiento de exigencias de rima ó ritmo ó métrica ó forma, sin ser ello exigencia ya. Lo encuentro hermoso por su contenido, por eso es mi intención mostrarlo.
Agradeceré si quienes leen comparten algún poema que les halla gustado mucho, si desean hacerlo. Sendos saludos compañeros, aqui les dejo con el escrito:

ESPERANZA


¡Devolvedme el corazón,
y la sangre hasta mis últimas venas!
¡Llenadme el cráneo de ideas!
Yo no he vivido del todo mi vida,
sobre la tierra.
Yo no he acabado de amar del todo.
Yo fui de dos metros de estatura.
¿Para qué quiero esta altura?
Para este trabajo,
se puede ser de una pulgada.
Me pasé la vida arañando con la pluma,
en un cuartucho de dos metros,
armado con anteojos,
en una pieza-estuche.
Yo haré gratis todo lo que quieran,
limpiaré,
lavaré,
cuidaré,
barreré.
Podría servir aunque no sea más que de portero.
¿Ustedes tienen porteros?
Yo fui alegre a veces,
pero que puedo hacer con esta alegría,
si nuestra desgracia es insondable.
Ahora,
todos en seguida muestran los dientes
para morder,
o para ladrar.
Por si poco fuera este dolor,
por si poco fuera nuestra pena.
¡Llamadme!
Yo trataré de entretenerlos,
con charadas e hipérboles,
con alegorías,
o con el malabarismo de mis versos.
Yo he amado en la vida.
No vale la pena recordarlo.
¿Duele?
¡Qué importa!. . .

Viviremos cuidando nuestras penas.
Yo amo también a los animales.
¿Ustedes tienen jaulas con animales?
Dadme un puesto de guardián de fieras.
Yo amo a las fieras.
Cuando veo un perrito,
aquí en la panadería hay uno,
todo peladito,
soy capaz de arrancarme mi propio hígado,
y decirle, toma,
come,
no me da lástima, querido.

Vladimir Mayakovsky
19 de julio de 1893 –14 de abril de 1930

Me gustó lo que compartiste, mas me gusta tu manera de expresarte tan claramente que no hace falta pedir traducción.
Solo te diré que te admiro por la riqueza que hay en tu corazón!!!

Un abrazo Rox

Precioso,gracias por compartirlo con nosotros.
Un beso

Gracias Roxy, también aprecio tu calidad humana, la veo regada por doquier. Valoro bien tus palabras. Un abrazo.
Gracias enamorada por responder, haces que no me sienta tan solito.
Aquí pongo otro poema que me gusta. Notad alguna rima asonante, más allá que el contenido es lo más importante. Jejeje a veces me salen rimas sin querer. ¿Lo notaron?

LOS PASOS LEJANOS

Mi padre duerme. Su semblante augusto
figura un apacible corazón;
está ahora tan dulce. . .
si hay algo en él de amargo, seré yo.
Hay soledad en el hogar; se reza;
y no hay noticias de los hijos hoy.
Mi padre se despierta, ausculta
la huida a Egipto, el restañante adiós.
Está ahora tan cerca;
si hay algo en él de lejos, seré yo.
Y mi madre pasea allá en los huertos,
saboreando un sabor ya sin sabor.
Está ahora tan suave,
tan ala, tan salida, tan amor.
Hay soledad en el hogar sin bulla,
sin noticias, sin verde, sin niñez.
Y si hay algo quebrado en esta tarde,
y que baja y que cruje,
son dos viejos caminos blancos, curvos.
Por ellos va mi corazón a pie.

Cesar Vallejo
16 de marzo de 1892 - 15 de abril de 1938

Romance del Enamorado y la Muerte

Un sueño soñaba anoche soñito del alma mía
soñaba con mis amores, que en mis brazos los tenía
Ví entrar señora muy blanca, muy más que la nieve fría
_¿Por dónde has entrado amor? ¿Cómo has entrado mi vida?
Las puertas están cerradas, ventanas y celosías
_No soy el amor amante, la muerte que Dios te envía
_¡Ay muerte tan rigurosa, déjame vivir un día!
_Un día no puede ser, una hora tienes de vida

Muy de prisa se calzaba, más de prisa se vestía
ya se va para la calle, en donde su amor vivía

_¡Ábreme la puerta, Blanca! ¡Ábreme la puerta, niña!
¿Cómo te podré yo abrir si la ocasión no es venida?
Mi padre no fue a placio, mi madre no está dormida
_Si no me abres esta noche, ya no me abrirás, querida;
la muerte me está buscando, junto a tí vida sería
_Vete bajo la ventana donde labraba y cosía
te echaré cordón de seda para que subas arriba,
y si el cordón no alcanzare, mis trenzas añadiría

La fina tela se rompe; la muerte que allí venía
_Vamos, el enamorado, que la hora ya está cumplida.

Anónimo

A este romance lo empecé a leer antes todavía de saber leer. Todavía siento lo mismo que en esa época cada vez que lo leo. Lo que me llama la atención es que nunca lo memoricé.

Quisiera esta tarde divina de otoño
pasear por la orilla lejana del mar;
que la arena de oro y las aguas verdes,
y los cielos puros me vieran pasar.
Ser alta, sobervia, perfecta quisiera,
como una romana para concodar
con las grandes olas y las rocas muertas
y las anchas playas que ciñen el mar
Con el paso lento y los ojos fríos
y la boca muda, déjame llevar
.......................................................
Ver que se adelanta, la garganta al aire
el hombre más bello; no desear amar...
perder la mirada, distraídamente, perderla
y que nuca se vuelva a encontrar
Y, figura erguida entre el cielo y la playa,
sentirme el olvido perenne del mar.
Alfonsina Storni

Este es el otro de esos poremas antológicos

Quiero, a la sombra de un ala,
contar este verso en flor:
la niña de Guatemala la que se murió de amor.
Eran de lirios los ramos, las orlas de reseda
y de jazmín la enterramos
en una caja de seda.
...Ella dío al desmemorido
una almohadilla de olor
él volvió, volvió casado;
ella se murió de amor.
...................................
José Martí


Éste es otro de los poemas que me quitaban el sueño. (Y todavía)
Pero ahora me doy cuenta de lo que hay de común en ellos.
¡En fín! jajaj.
Me gustó tu idea, de subir esos poemas de antología que nos pertenecen.

Verde que te quiero verde.
Grandes estrellas de escarcha,
vienen con el pez de sombra
que abre el camino del alba.
La higuera frota su viento
con la lija de sus ramas,
y el monte, gato garduño,
eriza sus pitas agrias.
¿Pero quién vendrá? ¿Y por dónde?
Ella sigue en su baranda,
verde carne, pelo verde,
soñando en la mar amarga.
.................................................

Éste es un poema de él (ÉL)... ni una palabra!!


Te voy a gastar el foro!! jajaj

--Compadre, quiero cambiar
mi caballo por su casa,
mi montura por su espejo,
mi cuchillo por su manta.
Compadre, vengo sangrando,
desde los puertos de Cabra.
--Si yo pudiera, mocito,
este trato se cerraba.
Pero yo ya no soy yo,
ni mi casa es ya mi casa.
--Compadre, quiero morir,
decentemente en mi cama.
De acero, si puede ser,
con las sábanas de holanda.
¿No ves la herida que tengo
desde el pecho a la garganta?
--Trescientas rosas morenas
lleva tu pechera blanca.
Tu sangre rezuma y huele
alrededor de tu faja.
Pero yo ya no soy yo,
ni mi casa es ya mi casa.
--Dejadme subir al menos
hasta las altas barandas,
¡dejadme subir!, dejadme
hasta las verdes barandas.
Barandales de la luna
por donde retumba el agua.
........................................
F.G.L

*El desencuentro*

El pasado deshila tu rostro
En hebras de soledad y olvido

En el remanso del tiempo,
Persigue mi memoria
Tu figura inasible,
La huella de tu aliento
En ese cristal
Que llaman desamor.

Y ayer te persigo mañana
Lebrel y libre a la vez.
En cada desencuentro
Encuentro ese rostro tuyo
Que es la vida, la única vida.

Raül Henao

Gracias por su participación. No conocía algunos poemas compartidos, conocerlos era un objetivo que tenía al abrir este post, también conocer vuestros gustos de poesía. Storni, Martí, Lorca, Henao (a él no lo conocía hasta hoy) me han gustado mucho todos. Como noto que les gustan los escritos con alguna rima les dejo unos sonetos, algo antiguos, que tienen mucho de rimas perfectas.

Dónde cogió el Amor
¿Dónde cogió el Amor, o de qué vena,
el oro fino de su trenza hermosa?
¿En qué espinas halló la tierna rosa
del rostro, o en qué prados la azucena?

¿Dónde las blancas perlas con que enfrena
la voz suave, honesta y amorosa?
¿Dónde la frente bella y espaciosa
más que el primer albor pura y serena?

¿De cuál esfera en la celeste cumbre
eligió el dulce canto, que destila
al pecho ansioso regalada calma?

Y ¿De qué sol tomó la dulce lumbre
de aquellos ojos que la paz tranquila
para siempre arrojaron de mi alma?

Francesco Petrarca
20 de julio de 1304 - 19 de julio de 1374

Mientras por competir

Mientras por competir con tu cabello,
oro bruñido al sol relumbra en vano;
mientras con menosprecio en medio el llano
mira tu blanca frente el lilio bello;

Mientras a cada labio, por cogello.
siguen más ojos que al clavel temprano;
y mientras triunfa con desdén lozano
del luciente cristal tu gentil cuello.

Goza cuello, cabello, labio y frente,
antes que lo que fue en tu edad dorada
oro, lilio, clavel, cristal luciente,

No sólo en plata o viola troncada
se vuelva, mas tú y ello juntamente
en tierra, en humo, en polvo, en sombra, en nada.

Luis de Góngora
11 de julio de 1561 - 23 de mayo de 1627

Ah!, lo olvidaba. Sigan gastando todo el Foro todo lo que quieran.

Uno más con cierta forma de soneto de un poeta que me gusta leer.


Idilio Muerto

Qué estará haciendo esta hora mi andina
y dulce Rita de junco y capulí;
ahora que me asfixia Bizancio, y que dormita
la sangre, como flojo cognac, dentro de mí.

Dónde estarán sus manos que en actitud contrita
planchaban en las tardes blancuras por venir;
ahora, en esta lluvia que me quita
las ganas de vivir.

Qué será de su falda de franela; de sus
afanes; de su andar;
de su sabor a cañas de mayo del lugar.

Ha de estarse a la puerta mirando algún celaje,
y al fin dirá temblando: "¡Qué frío hay... Jesús!"
y llorará en las tejas un pájaro salvaje.

Cesar Vallejo.

¿Sabés que todo tiene un por qué? ¿Por qué a mi me vienen poemas con rimas si me pongo a pensar en los que mas me gustaron (que en mi caso son los primeros que incorporé)? ¿Por qué existe la rima? ¿Qué lleva al hombre a elaborar frases que suenen de tal o cuál modo? Uno puede ir incorporando ideas desde la seguridad que nos dá la repetición sonora. O dicho en otros términos, y para dar un ejemplo, hablar del no- amor o del desamor (cosa que nos hace sentir en el avismo) de una manera rítmica; lo que nos da la seguridad de saber qué nos espera.
No es que me gusten sólo los poemas con rima, ya no. Eso fué así sí, pero antes. Es que por la edad que tenía cuando leía estas cosas me gustaban que sonaran a canciones... que además muchas ya son canciones.
También me gusta tu selecección de poemas. Y te felicito y agradezco por eso.

¡Exacto! A mi me pasa lo mismo. De niño memorice muchos poemas sólo por su rima. Ahora mis gustos son más diversificados. Cierto es que hay autores que hacen coincidir mallavillosamente ritmo, rima y contenido. Si yo tuviese que elegir (es hipotético, no me gusta escoger) me quedaría un poco más con el contenido.
Gracias por responder.

Te quiero

Tus manos son mi caricia
mis acordes cotidianos
te quiero porque tus manos
trabajan por la justicia.

Si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.

Tus ojos son mi conjuro
contra la mala jornada.
Te quiero por tu mirada
que mira y siembra futuro.

Tu boca que es tuya y mía
tu boca no se equivoca
te quiero porque tu boca
sabe gritar rebeldía.

Si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.

Y por tu rostro sincero
y tu paso vagabundo
y tu llanto por el mundo
porque sos pueblo te quiero.

Y porque amor no es aureola
ni cándida moraleja
y porque somos pareja
que sabe que no está sola

Te quiero en mi paraíso
es decir que en mi país
la gente viva feliz
aunque no tenga permiso.

Si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.

Mario Benedetti
14 de septiembre de 1920 - 17 de mayo de 2009


Rima XXIV

Dos rojas lenguas de fuego
que, a un mismo tronco enlazadas,
se aproximan, y al besarse
forman una sola llama;
dos notas que del laúd
a un tiempo la mano arranca,
y en el espacio se encuentran
y armoniosas se abrazan;
dos olas que vienen juntas
a morir sobre una playa
y que al romper se coronan
con un penacho de plata;
dos jirones de vapor
que del lago se levantan
y al juntarse allá en el cielo
forman una nube blanca;
dos ideas que al par brotan,
dos besos que a un tiempo estallan,
dos ecos que se confunden,
eso son nuestras dos almas.

Gustavo Adolfo Bécquer

17 de febrero de 1836 - 22 de diciembre de 1870


Sentada

Sentada en mis rodillas, se dejaba tocar
el alma, en flor de ausente amor. Por donde quiera
mi mano le sentía la blancura indolente
por la sombra suave de su carne de seda.
Un rubor vivo y cálido ceñía sus mejillas. . . ,
hasta sus uñas se teñían de vergüenza. . . ,
me cojía las manos con sus manos suaves,
con un no querer torpe que a todo se atreviera. . .
Mi boca le llenaba los rubores de besos,
mi mano levantaba su inclinada cabeza
y cuando levantaba sus párpados de nieve
el luto de sus ojos me inundaba de pena.

Juan Ramón Jiménez
23 de diciembre de 1881 - 29 de mayo de 1958


El poeta pide a su amor que le escriba

Amor de mis entrañas, viva muerte,
en vano espero tu palabra escrita
y pienso, con la flor que se marchita,
que si vivo sin mí quiero perderte.

El aire es inmortal. La piedra inerte
Ni conoce la sombra ni la evita.
Corazón interior no necesita
la miel helada que la luna vierte.

Pero yo te sufrí. Rasgué mis venas,
tigre y paloma, sobre tu cintura
en duelo de mordiscos y azucenas.

Llena, pues, de palabras mi locura
o déjame vivir en mi serena
noche del alma para siempre oscura.

Federico García Lorca
5 de junio de 1898 - 19 de agosto de 1936

Poema 20
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos."
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche esta estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque este sea el ultimo dolor que ella me causa,
y estos sean los últimos versos que yo le escribo.

Pablo Neruda
12 de julio de 1904 - 23 de septiembre de 1973


Poema de la Despedida

Te digo adiós y acaso te quiero todavía.
Quizás no he de olvidarte, pero te digo adiós.
No sé si me quisiste. . . no sé si te quería. . .
O tal vez nos quisimos demasiado los dos. . .

Este cariño triste, y apasionado, y loco
me lo sembré en el alma para quererte a ti.
No sé si te amé mucho. . . no sé si te amé poco;
Pero si sé que nunca volveré amar así.

Me queda tu sonrisa dormida en mi recuerdo
Y el corazón me dice que no te olvidaré:
Pero al quedarme solo, sabiendo que te pierdo
tal vez empiezo a amarte como jamás te amé.

Te digo adiós, y acaso, con ésta despedida
mi más hermoso sueño muere dentro de mí. . .
Pero te digo adiós, para toda la vida,
Aunque toda la vida siga pensando en tí.

José Angel Buesa
2 de septiembre de 1910 - 14 de agosto de 1982

Amor se fue


Amor se fue; mientras duró
De todo hizo placer.
Cuando se fue
Nada dejó que no doliera.

Macedonio Fernández

3. Al perderte yo a ti tú y yo hemos perdido:
yo porque tú eras lo que yo más amaba
y tú porque yo era el que te amaba más.
Pero de nosotros dos tú pierdes más que yo:
porque yo podré amar a otras como te amaba a ti
pero a ti no te amarán como te amaba yo.

*Ernesto Cardenal

Me acercaré a tu espalda con ternura
reclinando en el hombro mi barbilla,
rozaré suavemente tu mejilla,
y anudarán mis brazos tu cintura.

Francisco Alvarez Hidalgo

Carmen 85 (Catulo)

Odio y amo.
Quizás preguntes
por qué razón lo hago.
No lo sé, pero
siento que es así y me atormento.

Abraza la oscuridad

La confusión es el dios
la locura es el dios

la paz permanente de la vida
es la paz permanente de la muerte.

La agonía puede matar
o puede sustentar la vida
pero la paz es siempre horrible
la paz es la peor cosa
caminando
hablando
sonriendo
pareciendo ser.

no olvides las aceras,
las putas,
la traición,
el gusano en la manzana,
los bares, las cárceles
los suicidios de los amantes.

aquí en Estados Unidos
hemos asesinado a un presidente y a su hermano,
otro presidente ha tenido que dejar el cargo.

La gente que cree en la política
es como la gente que cree en dios:
sorben aire con pajitas
torcidas

no hay dios
no hay política
no hay paz
no hay amor
no hay control
no hay planes

mantente alejado de dios
permanece angustiado

deslízate.

Charles Bukowski

Tú no lo sabes... mas yo he soñado
entre mis sueños color de armiño,
horas de dicha con tus amores
besos ardientes, quedos suspiros
cuando la tarde tiñe de oro
esos espacios que juntos vimos,
Cuando mi alma su vuelo emprende
a las regiones de lo infinito
aunque me olvides, aunque no me ames
aunque me odies, ¡sueño contigo!
José asunción Silva

De la mujer al hombre

Dios te hizo hombre para mí.
Te admiro desde lo más profundo
de mi subconsciente
con una admiración extraña y desbordada
que tiene un dobladillo de ternura.
Tus problemas, tus cosas
me intrigan, me interesan
y te observo
mientras discurres y discutes
hablando del mundo
y dándole una nueva geografía de palabras
Mi mente esta covada para recibirte,
para pensar tus ideas
y darte a pensar las mías;
te siento, mi compañero, hermoso
juntos somos completos
y nos miramos con orgullo
conociendo nuestras diferencias
sabiéndonos mujer y hombre
y apreciando la disimilitud
de nuestros cuerpos.



Gioconda Belli

En la doliente soledad del domingo...

Aquí estoy,
desnuda,
sobre las sábanas solitarias
de esta cama donde te deseo.

Veo mi cuerpo,
liso y rosado en el espejo,
mi cuerpo
que fue ávido territorio de tus besos;
este cuerpo lleno de recuerdos
de tu desbordada pasión
sobre el que peleaste sudorosas batallas
en largas noches de quejidos y risas
y ruidos de mis cuevas interiores.

Veo mis pechos
que acomodabas sonriendo
en la palma de tu mano,
que apretabas como pájaros pequeños
en tus jaulas de cinco barrotes,
mientras una flor se me encendía
y paraba su dura corola
contra tu carne dulce.

Veo mis piernas,
largas y lentas conocedoras de tus caricias,
que giraban rápidas y nerviosas sobre sus goznes
para abrirte el sendero de la perdición
hacia mi mismo centro,
y la suave vegetación del monte
donde urdiste sordos combates
coronados de gozo,
anunciados por descargas de fusilerías
y truenos primitivos.

Me veo y no me estoy viendo,
es un espejo de vos el que se extiende doliente
sobre esta soledad de domingo,
un espejo rosado,
un molde hueco buscando su otro hemisferio.

Llueve copiosamente
sobre mi cara
y sólo pienso en tu lejano amor
mientras cobijo
con todas mis fuerzas,
la esperanza.



En la doliente soledad del domingo...

Aquí estoy,
desnuda,
sobre las sábanas solitarias
de esta cama donde te deseo.

Veo mi cuerpo,
liso y rosado en el espejo,
mi cuerpo
que fue ávido territorio de tus besos;
este cuerpo lleno de recuerdos
de tu desbordada pasión
sobre el que peleaste sudorosas batallas
en largas noches de quejidos y risas
y ruidos de mis cuevas interiores.

Veo mis pechos
que acomodabas sonriendo
en la palma de tu mano,
que apretabas como pájaros pequeños
en tus jaulas de cinco barrotes,
mientras una flor se me encendía
y paraba su dura corola
contra tu carne dulce.

Veo mis piernas,
largas y lentas conocedoras de tus caricias,
que giraban rápidas y nerviosas sobre sus goznes
para abrirte el sendero de la perdición
hacia mi mismo centro,
y la suave vegetación del monte
donde urdiste sordos combates
coronados de gozo,
anunciados por descargas de fusilerías
y truenos primitivos.

Me veo y no me estoy viendo,
es un espejo de vos el que se extiende doliente
sobre esta soledad de domingo,
un espejo rosado,
un molde hueco buscando su otro hemisferio.

Llueve copiosamente
sobre mi cara
y sólo pienso en tu lejano amor
mientras cobijo
con todas mis fuerzas,
la esperanza.


Gioconda Belli

un patio
Jorge Luis Borges
Con la tarde
se cansaron los dos o tres colores del patio.
Esta noche, la luna, el claro círculo,
no domina su espacio.
Patio, cielo encauzado.
El patio es el declive
por el cual se derrama el cielo en la casa.
Serena,
la eternidad espera en la encrucijada de estrellas.
Grato es vivir en la amistad oscura
de un zaguán, de una parra y de un aljibe.

Jorge Luis Borges


PD: perdón por publicar dos veces el anterior...debe ser el exceso de añoranza!!!

EMA TENEMOS LOS MISMOS GUSTOS ! LINDOS POEMASSSSSSSSSSSSS

Poema : Los Encuentros De Un Caracol Aventurero


de Federico García Lorca


RECOMIENDO ESE TAMBIEN , ES UNO DE LO QUE MAS ME GUSTA

¿De qué planeta venimos?

PD: Aclaro para los lectores en general que no soy una forista nueva ( me inscribí en la página en junio del 2009) sino una forista poco verborrágica. Más bien escucho e intervengo cuando vale la pena. Este foro vale la pena.

Agradezco vuestros aportes, lindos escritos.

Ema2112:
Gracias por sus palabras y por los poemas maravillosos. Le digo sobre el poema que anotó doble; no importa, bien vale leerlo dos veces cuando menos.

Aquí va uno escrito por una mujer

En retaguardia.

Hago poco o no hago nada.
La gente se está matando
mientras yo escribo sentada.
Bien nutrida, mal amada.

Hago poco o no hago nada,
coso y curo mis balazos
bien herida, mal amada.

Me duele lo de los otros
pero no puedo hacer nada
porque el dolor de mi cuerpo
me tiene paralizada.

(Puede llamar a la puerta...
¡Si tuviera una llamada,
si me dijese "Te quiero"...!)

Compañero, camarada,
yo también sufro injusticia
por amor encarcelada.
No merezco ser líder,
lucho cómoda, sentada.

Hago poco o no hago nada.
Cambio vendas,
me preocupo de MI herida,
hay mucho plomo en mis alas,
no puedo volar al monte,
-¡por si llama!-
Dejadme sola en la sala.
Dejadme cumplir condena,
-bastante tengo desgracia,
la gente se está matando
mientras yo escribo sentada-.
bien herida, mal amada.

Gloria Fuertes.
28 de julio de 1917 - 27 de noviembre de 1998

Gracias por participar.
Dicen que la poesía trasciende las fronteras de los pueblos, de los países...
Me doy cuenta con tu participación, que también trasciende las atmósferas de los planetas, jeje esto último es broma.
Saludos Exra.

¡¡¡Hermoso poema!!!! No conozco a la autora, voy a leer más de ella!

A veces quiero preguntarte cosas...

A veces quiero preguntarte cosas,
y me intimidas tú con la mirada,
y retorno al silencio contagiada
del tímido perfume de tus rosas.

A veces quise no soñar contigo,
y cuanto más quería más soñaba,
por tus versos que yo saboreaba,
tú el rico de poemas, yo el mendigo.

Pero yo no adivino lo que invento,
y nunca inventaré lo que adivino
del nombre esclavo de mi pensamiento.

Adivino que no soy tu contento,
que a veces me recuerdas, imagino,
y al írtelo a decir mi voz no siento.

Gloria Fuertes

Enma esta mujer fue muy querida en nuestro pais.Aunque se la reconocio mas por los cuentos que hacia para niños.
Una gran escritora.

Cuando el amor no dice la última palabra


Cuando algo nuestro intacto
se funde y me confunde
-somos uno en dos partes
que sufren por su cuenta-,
desesperadamente algo nuestro se busca
sin ayuda de nada algo nuestro se encuentra.

La unión se realiza,
la ausencia no atormenta,
el dolor se desmaya,
el silencio se expresa
-cuando el amor no dice
la única palabra
está escrito el poema-.

Alto profundo es esto que nos une,
esto que nos devora y que nos crea;
ya se puede vivir
teniendo el alma
cogida por el alma
del que esperas;

pena es tener tan sólo una vida
-sólo una vida es poco
para esto
de querer sin recompensa-.

Gloria Fuertes

Gracias por hacerme descubrir a esta poetisa. Transcribo una breve biografía suya y dos poemas que me gustaron mucho . Le hemos rendido merecido homenaje ¿no creen amigos españoles?

Al borde

Soy alta;
en la guerra
llegué a pesar cuarenta kilos.
He estado al borde de la tuberculosis,
al borde de la cárcel,
al borde de la amistad,
al borde del arte,
al borde del suicidio,
al borde de la misericordia,
al borde de la envidia,
al borde de la fama,
al borde del amor,
al borde de la playa,
y, poco a poco, me fue dando sueño,
y aquí estoy durmiendo al borde,
al borde de despertar.



Algo sucede

Algo me pasa que en mi pecho existe.
Vuelan hormigas y discurren peces.
Suena la sangre y el tambor convoca.
Hay un incendio cerca de mi pulso.
De nuevo el tigre lanza su mensaje.
Tiene mi cama sed de otra figura.
Vuelven las venas a cantar presagios.
Torna el insomnio con sus mil disfraces.
Lavo mis manos para hacerlas suyas,
peino el cabello, río a las vecinas.
Y cuanto miro se convierte en agua.

¡Esto es amor y lo demás miseria!

Reseña biográfica

Poeta española nacida en Madrid en 1918 en el seno de un hogar humilde. La falta de recursos económicos
impidió que pudiera recibir una educación esmerada, sin embargo a los veinte años publicó su primer libro
de cuentos infantiles, iniciando desde entonces una fulgurante carrera literaria que la llevó a obtener en 1961
una beca Fulbright para enseñar literatura española en la Universidad de Pennsylvania.
Obtuvo algunos premios y accésit por sus cuentos y poemas. De su obra se destacan los libros «Poesía ignorada»
en 1950, «Aconsejo beber hilo» 1954, y «Poeta de guardia» 1980.
Falleció en noviembre de 1998. ©

Me alegra que te guste,fue una gran mujer,con una sensibilidad hacia los niños maravillosa.
Una pena que ya no este,pero nos dejo sus libros para que la recordemos siempre.
Un beso

La verdad. este uno de los foros que vale la pena leer, felicito al que lo puso y a todos por los aportes de los demas foristas.
Un saludo

Si alguien llama a tu puerta, amiga mía,
y algo en tu sangre late y no reposa
y en su tallo de agua, temblorosa,
la fuente es una líquida armonía.

Si alguien llama a tu puerta y todavía
te sobra tiempo para ser hermosa
y cabe todo abril en una rosa
y por la rosa se desangra el día.

Si alguien llama a tu puerta una mañana
sonora de palomas y campanas
y aún crees en el dolor y en la poesía.

Si aún la vida es verdad y el verso existe.
Si alguien llama a tu puerta y estás triste,
abre, que es el amor, amiga mía.
Gabriel García Márquez

Llorar a lágrima viva

Llorar a lágrima viva. Llorar a chorros. llorar la digestión. Llorar el
sueño. Llorar ante las puertas y los puertos. Llorar de amabilidad y de
amarillo.
Abrir las canillas, las compuertas del llanto. Empaparnos el alma, la
camiseta. Inundar las veredas y los paseos, y salvarnos, a nado, de nuestro
llanto.
Asistir a los cursos de antropología, llorando. Festejar los cumpleaños
familiares, llorando. Atravesar el África, llorando.
Llorar como un cacuy, como un cocodrilo... si es verdad que los cacuies
y los cocodrilos no dejan nunca de llorar.
Llorarlo todo, pero llorarlo bien. Llorarlo con la nariz, con las
rodillas. Llorarlo por el ombligo, por la boca.
Llorar de amor, de hastío, de alegría. Llorar de frac, de flato, de
flacura. Llorar improvisando, de memoria. ¡Llorar todo el insomnio y todo el
día!.

O.G

¡Qué recuerdos me trae! Me acababa de separar y mi mejor amigo y compañero de cátedra en la facultad...ambos enseñábamos por aquel entonces literatura argentina...me trae este texto de Oliverio Girondo y me dice ...leé y llorate todo...hasta la última lágrima. Y obediente derramé cuantiosas y sanadoras lágrimas .

¿Se acuerdan de este poema? Con él comienza una famosa película argentina protagonizada por Darío Grandinetti....el alemán no me deja acordar el título...auxilio!!!!



No se me importa un pito que las mujeres...

No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de sorportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono,
bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?
¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,
de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente,
en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...,
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...
la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?
¿Verdad que no hay diferencia sustancial
entre vivir con una vaca o con una mujer
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender
la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando.

Espantapájaros

Gracias...pero yo decía el título de la `película de Eliseo Subiela ...y me acordé "El lado oscuro del corazón". La peli empieza con Grandinetti acostado en una cama....recitando este poema y probando mujeres que sepan volar...muy surrealista y muy bello comienzo de una relación. La cama tiene del costado de la mujer un artilugio que Grandinetti acciona cada vez que la mujer demuestra ser una mujer pedestre y se abre un enorme pozo por donde cae, fagocitada por el agujero negro de la mediocridad, la mujer en cuestión...Sería fantástico aplicable también a hombres!
Un modo un poco absurdo pero muy práctico para no ensartarse mucho tiempo en una relación que no funciona.
Cariños.

¿Qué tengo yo que mi amistad procuras?
¿Qué interés se te sigue, Jesús mío,
que a mi puerta cubierto de rocío
pasas las noches del invierno escuras?

¡Oh cuánto fueron mis entrañas duras,
pues no te abrí! ¡Qué extraño desvarío,
si de mi ingratitud el hielo frío
secó las llagas de tus plantas puras!

¡Cuántas veces el Ángel me decía:
«Alma, asómate agora a la ventana,
verás con cuánto amor llamar porfía»!

¡Y cuántas, hermosuras soberana,
«Mañana le abriremos», respondía,
para lo mismo responder mañana!

Lope de vega.

Gracias Dibenet por vuestras palabras.
Gracias enamorada. Los sonetos que nos comparten hablan de alguien rondando la puerta ó la ventana. ¿Tendrá algo que ver contigo?
Gracias Emma2112 y fantasmaenelcolectivo, enriquecen cada vez más este post.

Muy bello todo lo compartido, gracias. Aquí subo otro poema para compartir.

Fresco

Llegué a confundirme con ella,
tanto...! Por sus recodos
espirituales, yo me iba
jugando entre tiernos fresales,
entre sus griegas manos matinales.

Ella me acomodaba después os lazos negros
y bohemios de la corbata. y yo
volvía a ver la piedra
absorta, desairados los bancos, y el reloj
que nos iba envolviendo en su carrete,
al dar su inacabable milinete.

Buenas noches aquellas,
que hoy la dan por reír
de mi extraño morir,
de mi modo de andar meditabundo.
Alfeñiques de oro,
joyas de azúcar
que al fin se quiebran en
el mortero de losa de este mundo.

Pero para las lágrimas de amor,
los luceros son lindos pañuelitos
lilas,
naranjos,
verdes,
que empapa el corazón.
Y si hay ya mucha hiel en esas sedas,
hay un cariño que no nace nunca,
que nunca muere,
vuela otro gran pañuelo apocalíptico,
la mano azul, inédita de Dios!

César Vallejo

Hoy les dejo con sendos poemas de tres de los llamados poetas malditos: Arthur Rimbaud, Paul Verlaine y Charles Baudelaire. Espero les gusten los escritos y sigan participando. Buen día.

Primera velada

Desnuda, casi desnuda;
y los árboles cotillas
a la ventana arrimaban,
pícaros, su fronda pícara.

Asentada en mi sillón,
desnuda, juntó las manos.
Y en el suelo, trepidaban,
de gusto, sus pies, tan parvos.

- Vi cómo, color de cera,
un rayo con luz de fronda
revolaba por su risa
y su pecho - en la flor, mosca ,

- Besé sus finos tobillos.
Y estalló en risa, tan suave,
risa hermosa de cristal.
desgranada en claros trinos...

Bajo el camisón, sus pies
-¡Basta, basta! - se escondieron.
-¡La risa, falso castigo
del primer atrevimiento!

Trémulos, pobres, sus ojos
mis labios besaron, suaves:
- Echó, cursi, su cabeza
hacia atrás: Mejor, si cabe...!

Caballero, dos palabras...
- Se tragó lo que faltaba
con un beso que le hizo
reírse... ¡Qué a gusto estaba!

- Desnuda, casi desnuda;
y los árboles cotillas
a la ventana asomaban,
pícaros, su fronda pícara.

Arthur Rimbaud
20 de octubre de 1854 - 10 de noviembre de 1891

(Versión de Andrés Holguín)


Mujer y gata

La sorprendí jugando con su gata,
y contemplar causóme maravilla
la mano blanca con la blanca pata,
de la tarde a la luz que apenas brilla.

¡Como supo esconder la mojigata,
del mitón tras la negra redecilla,
la punta de marfil que juega y mata,
con acerados tintes de cuchilla!

Melindrosa a la par por su compañera
ocultaba también la garra fiera;
y al rodar (abrazadas) por la alfombra,

un sonoro reír cruzó el ambiente
del salón... y brillaron de repente
¡Cuatro puntos de fósforo en la sombra!

Paul Verlaine,
30 de marzo de 1844 - 8 de enero de 1896

(Versión de Guillermo Valencia)



El Albatros

Por divertirse, a veces, suelen los marineros
Cazar albatros, grandes aves de los mares,
que siguen, de su viaje lánguidos compañeros,
al barco en los acerbos abismos de los mares.

Pero sobre las tablas apenas los arrojan,
Esos reyes del cielo, torpes y avergonzados,
sus grandes alas blancas míseramente aflojan
y las dejan caer cual remos a sus costados.

¡Qué zurdo es y qué débil ese viajero alado!,
Él, antes tan hermoso ¡Qué cómico en el suelo!
Con una pipa uno el pico le ha quemado,
Remeda otro, renqueando, del inválido el vuelo!

El Poeta es como ese príncipe nublado
que puede huir las flechas y el rayo frecuentar;
en el suelo, entre ataques y mofas desterrado
sus alas de gigante le impiden caminar.

Charles Baudelaire
9 de abril de 1821 - 31 de agosto de 1867

Te quiero no por quien eres, sino...... por quien soy cuando estoy contigo.

Ninguna persona merece tus lágrimas, y quien se las merezca no te hara llorar.

Solo porque alguien no te ame como tú quieres, no significa que no te ame con todo su ser.

Un verdadero amigo es quien te toma de la mano y te toca el corazón.

La peor forma de extrañar a alguien es estar sentado a su lado y saber que nunca lo podrás tener.

Nunca dejes de sonreír, ni siquiera cuando estés triste, porque nunca sabes quien se puede enamorar de tu sonrisa.

Puedes ser solamente una persona para el mundo, pero para una persona tú eres el mundo.

No pases el tiempo con alguien que no esté dispuesto a pasarlo contigo.

Quizá Dios quiera que conozcas mucha gente equivocada antes deque conozcas a la persona adecuada, para que cuando al fin la conozcas sepas estar agradecido.

No llores porque ya se terminó, sonríe porque sucedió.

Siempre habrá gente que te lastime, así que lo que tienes quehacer es seguir confiando y solo ser más cuidadoso en quien confías dos veces.

Conviértete en una mejor persona y asegúrate de saber quien eres antes de conocer a alguien más y esperar que esa persona sepa quien eres.

No te esfuerces tanto, las mejores cosas suceden cuando menos te las esperas.

Recuerda:"TODO LO QUE SUCEDE, SUCEDE POR UNA RAZÓN"

Miguel me fascina este espacio de tantos poemas de autores tan grandes,algunos no los habia leido,y ahora busco todo de estos grandes poetas.
Un beso

Si bien es cierto que mucho de nosotros nos sentiriamos identificados con la poesia de Becker, el eterno enamorado de rimas y leyendas, tambien es cierto que nos habremos sentido tan desesperados com Espronceda:
LA DESESPERACIÓN

Me gusta ver el cielo
con negros nubarrones
y oír los aquilones
horrísonos bramar,
me gusta ver la noche
sin luna y sin estrellas,
y sólo las centellas la tierra iluminar.

Me agrada un cementerio
de muertos bien relleno,
manando sangre y cieno
que impida el respirar,
y allí un sepulturero
de tétrica mirada
con mano despiadada
los cráneos machacar.

Me alegra ver la bomba
caer mansa del cielo,
e inmóvil en el suelo,
sin mecha al parecer,
y luego embravecida
que estalla y que se agita
y rayos mil vomita
y muertos por doquier.

Que el trueno me despierte
con su ronco estampido,
y al mundo adormecido
le haga estremecer,
que rayos cada instante
caigan sobre él sin cuento,
que se hunda el Firmamento
me agrada mucho ver.

La llama de un incendio
que corra devorando
y muertos apilando
quisiera yo encender;
tostarse allí un anciano,
volverse todo tea,
y oír como chirrea
¡qué gusto!, ¡qué placer!

Me gusta una campiña
de nieve tapizada,
de Flores despojada,
sin Fruto, sin verdor,
ni pájaros que canten,
ni sol haya que alumbre
y sólo se vislumbre
la muerte en derredor.

Allá, en sombrío monte,
solar desmantelado,
me place en sumo grado
la luna al reFlejar,
moverse las veletas
con áspero chirrido
igual al alarido
que anuncia el expirar.

Me gusta que al Averno
lleven a los mortales
y allí todos los males
les hagan padecer;
les abran las entrañas,
les rasguen los tendones,
rompan los corazones
sin de ayes caso hacer.

Insólita avenida
que inunda Fértil vega,
de cumbre en cumbre llega,
y arrasa por doquier;
se lleva los ganados
y las vides sin pausa,
y estragos miles causa,
¡qué gusto!, ¡qué placer!

Las voces y las risas,
el juego, las botellas,
en torno de las bellas
alegres apurar;
y en sus lascivas bocas,
con voluptuoso halago,
un beso a cada trago
alegres estampar.

Romper después las copas,
los platos, las barajas,
y abiertas las navajas,
buscando el corazón;
oír luego los brindis
mezclados con quejidos
que lanzan los heridos
en llanto y conFusión.

Me alegra oír al uno
pedir a voces vino,
mientras que su vecino
se cae en un rincón;
y que otros ya borrachos,
en trino desusado,
cantan al dios vendado
impúdica canción.

Me agradan las queridas
tendidas en los lechos,
sin chales en los pechos
y Flojo el cinturón,
mostrando sus encantos,
sin orden el cabello,
al aire el muslo bello...
¡Qué gozo!, ¡qué ilusión!

Un ser
que aún no acaba
de ser
no la remota rosa
angelical
que los poetas cantaron
no la maldita bruja que
los inquisidores quemaron
no la temida y deseada
prostituta
no la madre bendita
no la marchita y burlada
solterona
no la obligada
a ser buena
no la obligada a ser mala
no la que vive
porque la dejan vivir
no la que debe siempre
decir que sí.
Un ser que trata
de saber quién es
y que empieza
a existir.


Anónimo

LA POMEÑA

Eulogia Tapia, en La Poma,
al aire da su ternura
si pasa sobre la arena
y va pisando la luna.

El trigo que va cortando
madura por su cintura
mirando flores de alfalfa
sus ojos negros se azulan

Estribillo

El sauce de tu casa
está llorando
porque te roban, Eulogia,
carnavaleando

La cara se le enharina
la sombra se le enarena
cantando y desencantando
se le entreveran las penas

Viene en un caballo blanco
la caja en sus manos tiembla
y cuando se hunde en la tarde
es una dalia morena.

De Leguizamón y Castilla

Desde los tiempos más remotos
vuelan los ángeles guardianes,
siempre celosos de sus votos
contra atropellos y desmanes.
Junto a las cunas infantiles,
junto los tristes moribundos,
cuentan que velan los gentiles
seres con alas de otro mundo.

Cuando este ángel surca el cielo,
no hay nada que se le asemeje.
El fin de su apurado vuelo
es la sentencia de un hereje.
No se distraiga ni demore,
todo es ahora inoportuno.
Va rumbo al campo de las flores
donde la hoguera espera a Bruno.

Se lanza un ángel de la altura,
caída libre que da frío.
La orden de su jefatura
es descender hasta Dos Ríos.
Es 19 y también mayo,
monte de espuma y madre sierra,
cuando otro ángel a caballo
cae “con los pobres de la tierra”.

Dicen que al filo de la una
un angelote compasivo
pasó delante de la luna,
sobrevolando los olivos.
Y cuentan que con mala maña
fue tiroteado su abanico,
justo a la hora que en España
se nos mataba a Federico.

Un bello arcángel aletea
junto a un gran pájaro de hierro.
Procura que un hombre lo vea
para ahuyentar cien mil destierros.
Pero el arcángel se sofoca
y un ala azul se le lastima
y el ave negra abre la boca
cuando atraviesan Hiroshima.

Dejando un surco luminoso
por sobre Memphis, Tennessee,
pasó volando presuroso
un ser alado en frenesí.
Iba vistiéndose de luto,
iba llorando el querubín
e iba contando los minutos
de Dios y Martin Luther King.
.........................................

Digo que no soy un hombre puro.


Y no voy a decirte que soy un hombre puro.
Entre otras cosas
falta saber si es que lo puro existe
o si es, pongamos necesario
o posible.
O si sabe bien
?Acaso has tú probado el agua químicamente pura,
el agua de laboratorio.
sin un grano de estiércol o de tierra,
sin el pequeño excremento de un pájaro,
el agua hecha no más de oxígeno e hidrógeno?
!Puaah! Qué porquería.
Y yo no digo que soy un hombre puro.
yo no te digo eso, sino todo lo contrario,
que amo (a las mujeres naturalmente,
pues mi amor puede decir su nombre),
y me gusta comer carne de puerco con papas,
y garbabzos y chorizos y
huevos, pollos, carneros, pavos,
pescados y mariscos
y bebo ron y cerveza y aguardiente y vino
y fornico (incluso con el estómago lleno).
Soy impuro ? qué quieres que te diga?
Completamente impuro.
Sin embargo,
creo que hay muchas cosas puras en el mundo
que no son más que pura mierda.
Por ejemplo, la pureza del virgo nonagenario
la pureza de los novios que se masturban
en vez de acostarse juntos en una posada.
La pureza de los colegios de internado, donde
abre sus flores de semen provisional
la fauna pederasta.
La pureza de los clérigos
la pureza de los académicos.
La pureza de los gramáticos.
La pureza de los que aseguran
que hay que ser puros, puros, puros,
La pureza de los que nunca tuvieron blenorragia
La pureza del que nunca succionó un clítoris.
La pureza de la que no engendró nunca
La pureza del que se da golpes en el pecho, y
dice santo, santo, santo
cuando es un diablo, diablo, diablo.
En fin, la pureza
de quien no llegó a ser lo suficientemente impuro
para saber qué cosa es la pureza.
Punto, fecha y firma.
así lo dejo escrito.



Nicolás Guillén.

Yo tampoco te digo que soy mujer pura

Se le vio, caminando entre fusiles,
por una calle larga,
salir al campo frío,
aún con estrellas de la madrugada.
Mataron a Federico
cuando la luz asomaba.
El pelotón de verdugos
no osó mirarle la cara.
Todos cerraron los ojos;
rezaron: ¡ni Dios te salva!
Muerto cayó Federico
?sangre en la frente y plomo en las entrañas?
... Que fue en Granada el crimen
sabed ?¡pobre Granada!?, en su Granada.

Machado

Podrá nublarse el sol eternamente;
podrá secarse en un instante el mar;
podrá romperse el eje de la tierra
como un débil cristal.

¡Todo sucederá! Podrá la muerte
cubrirme con su fúnebre crespón;
pero jamás en mí podrá apagarse
la llama de tu amor.

Gustavo Adolfo Becquer

Gracias a ustedes enamorada, juanjose1959, MacDermouth y fantasmaenelcolectivo por sus últimas contribuciones al post.
Todos son muy buenos escritos.

Cuando de niño memoricé este poema no imaginaba que sería un tanto profético para mí, al menos ya casi hasta la mitad. El poema me gusta, pero no deseo vivirlo yo hasta sus versos finales. Lo dejo aquí para que lo lean.

Canción de otoño en primavera

Juventud, divino tesoro,
¡ya te vas para no volver!
Cuando quiero llorar, no lloro. . .
y a veces lloro sin querer.
Plural ha sido la celeste
historia de mi corazón.
Era una dulce niña, en este
mundo de duelo y aflicción.
Miraba como el alba pura;
sonreía como una flor.
Era su cabellera obscura
hecha de noche y de dolor.
Yo era tímido como un niño.
Ella, naturalmente, fue,
para mi amor hecho de armiño,
Herodías y Salomé. . .
Juventud, divino tesoro
¡ya te vas para no volver. . .!
Cuando quiero llorar, no lloro,
y a veces lloro sin querer. . .
La otra fue más sensitiva,
y más consoladora y más
halagadora y expresiva,
cual no pensé encontrar jamás.
Pues a su continua ternura
una pasión violenta unía.
En un peplo de gasa pura
una bacante se envolvía. . .
En sus brazos tomó mi ensueño
y lo arrulló como a un bebé. . .
Y le mató, triste y pequeño
falto de luz, falto de fe. . .
Juventud, divino tesoro,
¡te fuiste para no volver!
Cuando quiero llorar, no lloro,
y a veces lloro sin querer. . .
Otra juzgó que era mi boca
el estuche de su pasión
y que me roería, loca,
con sus dientes el corazón
poniendo en un amor de exceso
la mira de su voluntad,
mientras eran abrazo y beso
síntesis de la eternidad:
y de nuestra carne ligera
imaginar siempre un Edén,
sin pensar que la Primavera
y la carne acaban también. . .
Juventud, divino tesoro,
¡ya te vas para no volver!. . .
Cuando quiero llorar, no lloro,
¡y a veces lloro sin querer!
¡Y las demás!, en tantos climas,
en tantas tierras, siempre son,
si no pretexto de mis rimas,
fantasmas de mi corazón.
En vano busqué a la princesa
que estaba triste de esperar.
La vida es dura. Amarga y pesa.
¡Ya no hay princesa que cantar!
Mas a pesar del tiempo terco,
mi sed de amor no tiene fin;
con el cabello gris me acerco
a los rosales del jardín. . .
Juventud, divino tesoro,
¡ya te vas para no volver!. . .
Cuando quiero llorar, no lloro,
y a veces lloro sin querer. . .
¡Mas es mía el Alba de oro!

Rubén Darío
18 de enero de 1867 - 6 de febrero de 1916

Alma desnuda

Soy un alma desnuda en estos versos,
alma desnuda que angustiada y sola
va dejando sus pétalos dispersos.

Alma que puede ser una amapola,
que puede ser un lirio, una violeta,
un peñasco, una selva y una ola.

Alma que como el viento vaga inquieta
y ruge cuando está sobre los mares
y duerme dulcemente en una grieta.

Alma que adora sobre sus altares
dioses que no se bajan a cegarla;
alma que no conoce valladares.

Alma que fuera fácil dominarla
con sólo un corazón que se partiera
para en su sangre cálida regarla.
Alma que cuando está en la primavera
dice al invierno que demora: vuelve,
caiga tu nieve sobre la pradera.

Alma que cuando nieva se disuelve
en tristezas, clamando por las rosas
con que la primavera nos envuelve.

Alma que a ratos suelta mariposas
a campo abierto, sin fijar distancia,
y les dice: libad sobre las cosas.

Alma que ha de morir de una fragancia,
de un suspiro, de un verso en que se ruega,
sin perder, a poderlo, su elegancia.

Alma que nada sabe y todo niega
y negando lo bueno el bien propicia
porque es negando como más se entrega.

Alma que suele haber como delicia
palpar las almas, despreciar la huella,
y sentir en la mano una caricia.

Alma que siempre disconforme de ella,
como los vientos vaga, corre y gira;
alma que sangra y sin cesar delira
por ser el buque en marcha de la estrella.

Alfonsina Storni
Reseña biográfica

Nació en Capriasca, Suiza, en 1892, pero desde los cuatro años fue llevada a Argentina, país que la acogió
con su nacionalidad. Desde muy niña empezó a trabajar como maestra, haciendo sus primeros pinos
como poetisa bajo el pseudónimo de TaoLao.
Obtuvo importantes premios literarios que la hicieron conocer ampliamente en todos los países latinoamericanos,
destacándose entre sus obras, «Languidez», «El dulce daño» y «La inquietud del rosal».
Se quitó la vida en 1938. ©

besos Leonor

Dolor

Quisiera esta tarde divina de octubre
pasear por la orilla lejana del mar;
que la arena de oro, y las aguas verdes,
y los cielos puros me vieran pasar.

Ser alta, soberbia, perfecta, quisiera,
como una romana, para concordar
con las grandes olas, y las rocas muertas
y las anchas playas que ciñen el mar.

Con el paso lento, y los ojos fríos
y la boca muda, dejarme llevar;
ver cómo se rompen las olas azules
contra los granitos y no parpadear;

ver cómo las aves rapaces se comen
los peces pequeños y no despertar;
pensar que pudieran las frágiles barcas
hundirse en las aguas y no suspirar;

ver que se adelanta, la garganta al aire,
el hombre más bello, no desear amar...

Perder la mirada, distraídamente,
perderla y que nunca la vuelva a encontrar:
y, figura erguida, entre cielo y playa,
sentirme el olvido perenne del mar.

Alfonsina Storni

felicito este foro, es la primera vez que participo en uno, he tenido el gusto de ver poemas de muchos de mis poetas favoritas: Rimbaud, Vallejo Girondo, Gioconda Belli etc

Hola y bienvenido al foro. También puedes poner poemas tuyos favoritos.
Participa en los foros, lo pasaras bien...

Un saludo

Fuiste mi Amgel
fuiste mi guia
faro de mis noches tranquilas
sol de mi felices dias.

Fuiste el amor mas puro
el que sonañaba aun siendo niña
fuiste la luz de mi camino
el que marco un rumbo en mi vida.

Fuiste todo para mi
mas hoy que te has marchado
la soledad reina en mi
sabes? ... no te he olvidado.

Se que algun dia volveras a mi
dulce amor mio
como la ola vuelve a la playa
como el ave vuenve a su tibio nido.

ana maria mazzei 2000

Dime amor que nos queda
de aquel amor tan bello?

Dime amor que nos queda
de aquel amor tan dulce
de aquellos tiernos sueños
que nos hacia sufrir y
sentir la gloria al mismo tiempo?

Dime amor que nos queda
de aquellos embelezos
que nos hacia felices
y sentirnos dueño de todo el universo?

Dime amor que nos queda
de aquellos dulces besos
que nos acercaban, cada vez mas
hasta sentirnos presos?

Dime amor que ha quedado
de tu amor y el mio...
Sabes acaso donde quedo perdido?

Yo si lo se amor, lo que ha quedado
se fue perdiendo, en el humo del pasado
se fue perdiendo, en aras del olvido
para dejar entre tu corazon y el mio
tan solo un vacio inmenso
que el tiempo no ha borrado!

ana maria mazzei